Holmes: Capítulo 4

Um socorro nada imediato

A

lastor Olsen. ‒ Falou Sherlock enquanto deixávamos o Palácio do Parlamento. ‒ Watson, procuramos por um rapaz, provavelmente jovem, com o nome Olsen. Tem alguma ideia que possa nos ajudar?

Eu não tinha nenhuma. Fiquei quieto e tentei pensar por mais alguns minutos.

‒ Watson! Por favor. A senhora que conhecemos mais cedo. Sra. Edengard.

‒ Achei que procurávamos por um Olsen. ‒ Conclui.

‒ E qual era mesmo o nome do inquilino da casa dela?

‒ Walter... Olsen! Mas como ter certeza de que este é o garoto?

‒ Ponha seu cérebro lento para funcionar, meu amigo. Allan Winston Jones foi fotografado e no, fundo da foto, um Olsen aparecia. Sabemos que Walter mora na casa ao lado da de Allan. Faz todo o sentido que o serviço de segurança tenha tentado tirar uma foto de Allan saindo de sua casa e ao fundo, seu vizinho apareceria passando pela rua e carregando alguma coisa que o delatou como o ladrão dos restos mortais de Alastor Olsen!

Corremos de volta para a rua de Allan e Walter. Lestrade fez questão de nos acompanhar e nenhum dos dois recusou a ajuda do policial. Se a situação fugisse de controle, seria interessante ter alguém com permissão para atirar e salvar nossas vidas. Não que eu imaginasse que Sherlock não seria capaz disso, mas eu tinha certeza de que, se Lestrade puxasse o gatilho, o risco seria muito menor.

Sra. Edengard gemeu quando nos reconheceu, mas prometemos a ela que nada de errado aconteceria com ela. Perguntamos se Walter Olsen estava em casa e ela disse que ele tinha saído mais cedo para trabalhar no jornal. Avançamos com muita velocidade em direção ao novo endereço e, quando chegamos por lá, uma grande movimentação na porta de saída. Nenhum ferido e nenhum sinal de fogo, mas muitas pessoas assustadas com alguma coisa. Mulheres e homens de todas as idades gritavam e de longe pude ouvir uma senhora gritando: “Um barulho de tiro. Eu ouvi sim. Vinha do jornal.”

Troquei um olhar com Sherlock e corremos para dentro do prédio. Lestrade correu atrás de nós. Não seria difícil identificar a posição do atirador. Provavelmente viria de onde todas as pessoas corriam. Fomos seguindo o fluxo inverso até encontrarmos Mycroft brigando corpo a corpo com um rapaz de menos idade, supus que fosse Walter Olsen. Era a primeira vez que eu via Mycroft Holmes em um embate físico.

‒ Walter Olsen, coloque a arma no chão e levante os braços já!‒ Gritou Lestrade com a arma em punho.

Sherlock continuava parado observando a paisagem. Tentei imaginar alguma coisa para poder ajudar Mycroft, mas não conseguia pensar em nada. Notei que o olhar de Walter não era o de um criminoso, mas o de uma pessoa muito assustado. Na certa, nunca deve ter pensado no que suas ações o levariam a fazer. Mycroft, por outro lado, ostentava a mesma expressão inabalável e rígida. Nem um sorriso. Nem uma expressão de medo. Para alguém que estava sequestrado, diria até que seu estado é excelente.

Tentei usar meu treinamento de guerra para analisar se algum dos dois tinha ferimentos graves. Como médico do exército, era minha competência fazer este tipo de avaliação à distância. No entanto, todos se locomoviam sem muita dificuldade. A arma disparou para cima furando o teto. Mycroft aproveitou a oportunidade e usou do impacto da pistola para aplicar uma coronhada na cabeça do seu sequestrador. Walter caiu no chão, ainda consciente e se rendeu, com as mãos para cima.

* * *

‒ Agradeço, meu irmão, pelo socorro nada imediato. ‒ Resmungou Mycroft Holmes, como de costume.

‒ Teria demorado menos, se tivesse deixado um rastro maior para prosseguirmos, meu caro. Por mais que muitos acreditem, eu não possuo poderes telepatas. ‒ Retrucou Sherlock.

‒ Às vezes me esqueço que meu irmãozinho é limitado e não consegue seguir o rastro que meu armário desarrumado deixou.

‒ O que importa é que você foi salvo, não Mycroft? E graças ao trabalho do seu irmão. ‒ Falei, numa tentativa idiota de defender meu amigo.

Lestrade tentava conversar com Walter Olsen, o rapaz algemado a uma cadeira. O garoto chorava muito e chegava até a bater dentes de tanto nervosismo. Fomos até ele e sem titubear, foi nos revelada a posição da caixa. O garoto só queria reaver os restos do seu pai que nunca haviam ser enterrados. Segundo Mycroft, o que denunciava o furto na foto de Allan Jones era o anel que tinha pertencido ao General Alastor Olsen, que o garoto usava no fundo da imagem. Fiquei assustado com a resposta para esta pergunta, mas logo Sherlock revelou o óbvio. Ele não seria idiota o suficiente para circular com a caixa de madeira pela rua. Um artefato como aquele seria muito mais facilmente detectado pela polícia.

* * *

Com mais um caso solucionado, Sherlock e eu retornamos a Rua Baker para tomarmos o habitual chá das cinco. Sra. Hudson tinha preparado com muito carinho, mas nunca se sentava conosco. Ela preferia deliciar-se defronte a imagem do seu falecido marido. Enquanto eu escrevia as memórias de mais um caso solucionado ao lado de meu amigo Sherlock Holmes, uma pergunta me passou pela cabeça: “Se Sherlock não tivesse pensado em despistar a guarda na casa da Sra. Edengard, teríamos descoberto o paradeiro de Mycroft?” Depois de anos de convivência ao lado do maior detetive particular do mundo, eu não duvidaria se ele me dissesse que já suspeitava quando fez aquelas perguntas àquela senhora.

‒ Sabe, meu bom amigo John Watson. Vou lhe dizer um segredo que me ajudou a tornar-me o detetive que sou hoje. Claro que precisa de muita lógica e de um intelecto superiormente desenvolvido que nos leva a conclusões muito a frente do raciocínio dos seres humanos reles e limitados como você, mas às vezes, só algumas vezes, nós precisamos de um pouquinho de sorte. Um breve momento de sorte, capaz de mudar tudo.

FIM

Holmes: Capítulo 3

Os restos de um homem morto

F

inalmente de volta a Rua Baker, Sherlock perambulava de um lado para o outro incansavelmente. Tentei reunir os fatos na minha cabeça. (1) Mycroft Holmes tinha desaparecido após dar pela falta de uma foto dos seus registros. (2) A foto continha a imagem de Allan Winston Jones, mas também de alguma outra pessoa que tinha despertado a curiosidade de Mycroft. Talvez a pessoa que aparecesse ao fundo tivesse roubado a foto e depois sequestrado o irmão do meu amigo. Esta pessoa precisaria estar fazendo algo que dissesse respeito a Mycroft.

‒ Sherlock, eu estava pensando... O que será que fazia o homem que aparecia ao fundo da foto do Sr. Jones? Algo chamou a atenção de Mycroft o suficiente para ele ir atrás desta pessoa. ‒ Falei, orgulhoso de minhas reflexões.

‒ Elementar, meu caro Watson. Meu irmão não se locomoveria se, ao fundo, um homem assaltasse uma senhora. Ou se ele aparecesse com uma arma em punho. Existem duas situações que poderiam despertar a curiosidade de Mycroft. Consegue pensar em alguma delas? ‒ Parei para pensar por alguns instantes. Nada surgiu na minha cabeça. Neguei. ‒ Bem, se fosse algum homem procurado por infligir alguma lei internacional ou que colocasse em risco a segurança da Inglaterra, com certeza isso instigaria meu irmão, não acha? Também, se ele desfilasse com algum artefato real que fora roubado, isso seria algo que deixaria Mycroft um tanto perturbado. Agora diga, Doutor Watson, o que há de errado com as minhas teorias?

Outra vez, pensei e não cheguei a nenhuma conclusão. É extremamente difícil corrigir um homem que pensa coisas que a maioria das pessoas sequer desconfia.

‒ Ora vamos, Watson! Mycroft. Quando foi a última vez em que você viu meu irmão partir para trabalho de campo?‒

‒ Acho que nunca o vi.

‒ Exato. Então por que o medroso do meu irmão partiria atrás de um criminoso internacional? Lembremos que ele partiu sozinho.

Mais uma vez, Sherlock estava coberto de razão.

* * *

Lestrade chegou pouco depois. Eu tinha ficado com a incumbência de ler nos jornais se algum artefato importante havia desaparecido. Apesar do meu empenho, eu duvidava que fosse encontrar. Não é o tipo de coisa que se anuncia assim tão facilmente. Assim que o inspetor chegou na Rua Baker, Sherlock parou de falar com a caveira que guardava sobre a lareira e sentou-se na sua habitual poltrona estofada.

‒ Meu bom e velho inspetor Lestrade, por acaso eu e meu fiel companheiro Watson precisamos de uma informação sigilosa que eu acho que você deve ter. Quer fingir fazer algum bem a Mycroft Holmes? Então me diga se houve algum artefato real desaparecido ou roubado nos últimos dias. ‒ Disse Sherlock com o sarcasmo de sempre.

‒ Também estou honrado por trabalharmos juntos, detetive. Até onde eu sei, fomos informados do sumiço de um baú de madeira que guardava os restos mortais do general de guerra Britânica morto pelos Alemães na Segunda guerra. Depois de muito tempo, conseguimos recuperar alguns de seus pertences e algumas partes do seu cadáver. O resto foi perdido, mas o que foi encontrado estava guardado no Parlamento. ‒ Informou-nos Lestrade com algum nojo em seu tom de voz.

Então devia ser isso. O rapaz que aparecia na foto devia estar carregando o baú perdido. Mycroft deveria tê-lo visto na foto e resolveu ir atrás do garoto para recuperar os restos do general e devolvê-los ao Parlamento. Sherlock parecia ter chegado a uma conclusão em sua mente também. Esperei que fosse a mesma que a minha. Lestrade afirmou que não sabia o nome do General então decidimos procurar pela informação no Parlamento.

O olhar sempre atento de Lestrade era mais incômodo do que a presença da guarda real, no entanto, a vantagem era que o inspetor ao menos era só uma pessoa. Sherlock, Lestrade e eu seguimos em direção ao Parlamento. Não tivemos muita dificuldade para adentrar o palácio e logo começamos a procurar por alguém de importância.

Nenhum dos homens que por ali vagavam notava a minha presença. Todos passavam direto, apesar de eu ter quase certeza de que, na maioria das vezes, eu estava gritando para que me ouvissem. Lestrade também não tinha muita sorte. Ali dentro, ninguém parecia ligar para seu distintivo da Scotland Yard. Já Sherlock parecia nem ao menos se importar. Encostou-se junto a uma parede e ficou parado por um longo tempo. Assim que passou um senhor junto a ele, o detetive o deteve se agarrando ao seu braço direito.

‒ O senhor faça o favor de me soltar imediatamente, se não quiser ser condenado a morte.‒ Falou o homem tentando não fazer muito escândalo.

‒ Sim, senhor, eu irei soltá-lo para que possa retornar para o seu encontro pouco formal com a moça que o aguarda. Madame Blanche? Um perfume pouco utilizado por mulheres da sua idade, receio. Não é este o que as meninas estão usando hoje em dia? Ah, sim, imagino que seja. Sua filha usa, não mesmo? Não acredito que sua mulher também use. Até porque, sejamos bem sinceros um com o outro: sua roupa está amassada e a calça aberta.‒ Falou Sherlock no pé do seu ouvido. O homem gelou. Meu amigo largou o seu braço e ele continuou sem se mover. Ao invés disso, apenas disse educadamente:

‒ Em que posso ajudá-lo senhor?

‒ Procuro pelos dados da segunda guerra. Mais especificamente pelo nome do General cujos restos foram recentemente recuperados.

Chegamos até a sala que o homem nos apontou. Estava vazia. Vários arquivos com todos os dados da participação da Inglaterra na Segunda Guerra Mundial. Tudo em arquivos individualizados. Demorou cerca de quinze minutos para que Sherlock encontrasse o que procurávamos: baixas da guerra. Procuramos entre os nomes perdidos o dos generais. Lestrade encontrou primeiro:

OLSEN, ALASTOR. Situação: Morto em combate. Recuperação de restos mortais: Não efetuada.

Os registros ainda não haviam sido corrigidos, mas não havia dúvidas de que Alastor Olsen era o homem que procurávamos.

Holmes: Capítulo 2

O homem na foto

P

or onde passávamos, todos olhavam. Não é algo muito comum observar a guarda real acompanhando dois desajustados em roupas usuais. Apesar da nossa insistência para prosseguirmos sozinhos, a guarda seguia para todos os cantos. Eu estava mais incomodado com a presença constante daqueles homens do que Sherlock. O detetive mais parecia seguir em seu mundo particular, atrás de pistas que apontassem para o desaparecimento de seu irmão.

Seguimos o endereço que constava na ficha de Allan Winston Jones. Até onde Sherlock teve a paciência de explicar, Mycroft guardava registros de todos aqueles que trabalhavam nas Embaixadas de Londres. Allan, ao que parecia, era um executivo britânico que gerenciava um dos setores de comunicação internacional. Um sujeito com uma ocupação tão expositiva e tão conhecida. Por que alguém como ele roubaria uma simples foto de um registro particular?

Caminhamos até o apartamento de Allan. Segundo Sherlock, o homem estaria em casa com certeza. Não imaginei o que lhe transmitia tanta segurança, mas o segui fielmente. Assim que chegamos a uma casa discreta, Holmes parou e fez sinal para a guarda ficar montada nos acessos da casa. O detetive bateu na porta com o nó dos dedos e uma lustrosa mulher atendeu.

‒ Senhora, precisamos fazer uma varredura na sua casa, se nos permite. ‒ Declamou Sherlock. A senhora, assustada, permitiu nossa entrada e fechou a porta logo atrás de mim. Observei pelos cantos. A mulher não usava aliança. Seria mãe de Allan ou apenas uma funcionária da sua casa?

Sherlock pediu por um copo de água e sentou-se em uma poltrona em frente à lareira. Sentei-me à sua frente e esperei por algum sinal de que começaríamos a vasculhar. A mulher trouxe o copo de água e Sherlock serviu-se de imediato. Ao terminar, levantou-se, olhou nos olhos da mulher apavorada e prosseguiu:

‒ Com licença, como posso chamá-la?

‒ Edengard. Virginia Edengard. ‒ Suas mãos tremiam apavoradas com uma simples pergunta de Sherlock.

‒ A sua casa... A senhora mora sozinha, Sra. Edengard?

‒ Não, não. Eu alugo o quarto lá de cima para um rapaz. Walt-Walter Olsen.

‒ Walter Olsen?‒ Perguntou Sherlock. ‒ Não o conheço. Sabe-me dizer qual seu ofício?

‒ Ele trabalha no jornal. É só o que sei. Por favor, não me levem.

‒ Acalme-se, Sra. Edengard. Não há nada que prossiga contra a senhora. Estamos procurando um de seus visinhos: Allan Winston Jones. Tudo o que precisamos é usar a sua porta dos fundos, se nos permite.

A senhora nos guiou por um corredor e saímos da casa pelos fundos. Sherlock usou uma lata de lixo como apoio e pulou a mureta que separava os dois terrenos. Segui seus movimentos e finalmente cruzamos para a outra casa. A apavorada Sra. Edengard correu desesperada para dentro da sua moradia.

‒ Qual o sentido de tudo isso, Sherlock?‒ Perguntei desentendido.

‒ Ora, Watson, não podíamos chamar tanta atenção. Aqueles guardas parados na entrada da casa? Não. Somos detetives particulares. Isso significa que não podemos chamar tanta atenção. Venha, esta é a casa de Allan Winston Jones.

Com um movimento furtivo, Sherlock destrancou a porta dos fundos da casa e entramos. Apesar de uma aura bastante silenciosa, não parecia que a casa estava desocupada. Ele parecia ter certeza disto. O detetive apanhou uma cenoura em uma sacola de compras que avistou e a escondeu no bolso interno do casaco.

Eu o segui por um corredor pouco iluminado até a sala de estar. Havia um homem na casa. O homem, de no máximo uns 35 anos, fumava um cachimbo em frente a lareira enquanto parecia ler algo. Sherlock aproximou-se lentamente e parou a uma distância segura do homem.

‒ Allan Winston Jones?

Allan pulou da poltrona com uma tremenda voracidade. Assim que ele olhou para Sherlock, ajoelhou-se no chão e começou a rezar enquanto pedia em voz alta para não ser morto. Percebi que o Sr. Holmes apontava-lhe a cenoura por debaixo do sobretudo. Uma brincadeira de muito mal gosto por sinal.

‒ Fique calmo, Sr. Jones. Não estamos aqui para matá-lo. Contanto que nos indique por onde anda Mycroft Holmes. ‒ Anunciou Sherlock com a voz mais segura de si que eu já tinha o visto fazer em todos estes anos de serviço.

‒ Por favor! Eu não sei! Não faço a menor ideia de onde esteja Mycroft. Eu o vi pela última vez há dois dias. Ele veio me procurar para falar sobre a foto do meu registro. Por favor, não atire!‒ Gritou o homem em completo desespero. Em todos estes anos, já vi Sherlock fazer muitas coisas, e sempre o vi fazer a coisa certa, mas não pude deixar de ter pena do pobre homem atirado no chão, morto de pavor.

‒ Sim, a foto. O que há com ela? Por que Mycroft queria que você o dissesse algo?

‒ Havia um homem. Eu nunca o vi passar, não sei quem é, mas sei que Mycroft procurava pelo homem que aparecia na foto.

‒ O que ele fazia nesta foto? Por que ela é tão importante?

‒ Eu não sei! Por favor. Eu não sei. Não fazia nada que eu pudesse enxergar. Mycroft sabia. Ele é quem queria saber. ‒ O homem chorava de se debater no chão. Tive muita pena do sofrimento vão do coitado. Toquei no ombro de Sherlock e pedi para ele acabar com o interrogatório. Ele obedeceu e jogou a cenoura aos pés de Allan. O pobre homem se atirou no chão e começou a rezar em voz alta.

Deixamos a casa pela porta da frente e fizemos sinal para a guarda real que saiu correndo em nossa direção sem entender. Expliquei que precisávamos de descrição e que não estávamos conseguindo fazer o nosso trabalho com a presença da guarda no nosso encalço. Disseram-nos que estariam liberados de suas funções até que o Inspetor Lestrade nos alcançasse. Seria ele o homem que nos acompanharia na investigação.

Sherlock explicou que Allan Winston Jones era inocente, mas que imaginava que o homem não seria direto em seu depoimento e ameaçou-o para ver se conseguia cumprir seu objetivo mais rapidamente.

‒ Watson, agora temos um caso!

Holmes: Capítulo 1

O desaparecimento de Mycroft Holmes    

E

ra mais uma manhã nublada no 221B da Rua Baker, fui fazer uma visita rotineira ao meu velho amigo Sherlock Holmes. Nossas visitas haviam se tornado uma raridade após meu casamento, mas eu havia prometido que continuaria passando por lá, ao menos duas vezes por semana. Alguém precisa lembrar ao incrível Detetive Holmes que as louças não se lavam nem se recolhem sozinhas. Aprendi depois de todos esses anos que as mentes mais brilhantes também são as mais difíceis de lidar.

‒ Watson, meu amigo, acho que perdi o arco do meu violino outra vez.‒ Disse-me o brilhante Sherlock Holmes. Quando diz que perdeu alguma coisa, raramente é verdade. Geralmente, ele quer que eu procure e, quando eu achar, provavelmente estará próximo a algum bilhete ou carta de algum cliente. Nunca descobri por que ele nunca me disse diretamente. De toda forma, fiz o que todo mundo faz quando se procura por um objeto perdido.

‒ Lembra-se de quando o viu pela última vez?‒ Pergunta mais idiota a se fazer para Sherlock Holmes. Era claro que ele se lembrava. Ele sempre lembra.

‒ Eu compunha mais uma de minhas canções, quando de repente o telefone tocou. Pensei que pudesse ser você, meu velho amigo, mas, curiosamente, era a voz de uma mulher. Que mulher? Você me pergunta. Mary? Ora, claro que não. Sra. Mary Watson não faz uma ligação para a Rua Baker desde o dia em que você se mudou. Sra Hudson, talvez? Não, a voz era jovial demais. Minha mente logo voou para Irene Adler, mas recordei-me de seu falecimento há anos atrás. Quem poderia? Uma voz nova, com certeza...

‒ Sherlock, direto ao ponto!

Ele me olhou como se eu tivesse tirado toda a sua diversão. Sua história sem pé nem cabeça era apenas a sua forma de me contar sobre o seu mais novo caso. Ele sabia onde estava o arco do violino. Lógico que sabia. Com um pequeno gesto, ele olhou para a lareira e pude perceber o arco deixado indevidamente frente ao fogo aceso. Sherlock se levantou, ajeitou o sobretudo e apanhou um cachimbo em um dos bolsos.

‒ A ligação era da Companhia da Rainha. Mycroft está desaparecido. Temos vinte e quatro horas para encontrá-lo, antes que a Inglaterra tenha uma crise.

‒ Mycroft? Mycroft Holmes? Seu irmão? Sherlock, isto é muito sério. Por que você acha que haverá uma crise?‒ Perguntei um tanto atordoado.

‒ Porque a Rainha não consegue limpar as próprias nádegas sem Mycroft para sentir o odor.

* * *

Rapidamente, fomos escoltados para os aposentos de Mycroft Holmes, a terceira mente mais brilhante que eu já havia conhecido. Sherlock era a primeira, naturalmente. A segunda era uma velha nêmesis do meu amigo que fora derrotada há algum tempo, chamada James Moriarty. Eu ainda tenho minhas dúvidas quanto à derrota do Professor Moriarty, mas Sherlock parece ter certeza absoluta. Às vezes também erra.

Guardas cercavam o local a todo custo. Imaginei se esperavam pelo retorno de Mycroft. Todos por ali andavam com muita elegância, muita pompa. Sherlock vasculhou com seu olhar pelos cantos do quarto.  Atrás da porta, a cartola habitual de Mycroft faltava. Também seu anteparo (talvez seria educado não chamar de bengala) não parecia estar em lugar algum.

‒ Definitivamente, meu irmão saiu com a intenção de encontrar-se com alguém. Devemos procurar por algum objeto que ele não levaria normalmente. ‒ Manifestou-se Sherlock.

Abri o armário. Um guarda gemeu atrás de mim, mas pareceu ter sido repreendido por alguém. Continuei buscando. Ao contrário de Sherlock, Mycroft era pura elegância, sofisticação e uma pessoa muito ordenada. Suas gavetas todas tinham identificação. “Roupas debaixo”, “Meias”, “Abotoaduras”, “Gravatas”. Uma caixa parecia ter sido revirada dentro do armário. Retirei a caixa com cuidado e coloquei em cima da cama. Sherlock percebeu meu movimento e foi até minha posição.

‒ Brilhante, Dr. Watson!

‒ Encontrei no armário do seu irmão. Para alguém organizado ao extremo, esta bagunça não parece ter sido feita por ele.

‒ Você iria se surpreender com as coisas que meu irmão pode fazer, Watson. No entanto, você está coberto de razão. Não é do feitio de Mycroft desarrumar seu formigueiro. A menos que...

‒ A menos que não tenha sido ele!‒ Gritei minha descoberta magnífica. Os guardas cochichavam perto da porta. Pareciam discutir a falha na segurança recentemente descoberta.

‒ Sua mente limitada me surpreende, meu amigo. Pense melhor. Que situação faria uma pessoa organizada descuidar-se com seus pertences?

Pensei por uns instantes. Nada. Só me enfurecia com o habitual destrato que eu acabava de sofrer.

‒ Pressa. Na certa, Mycroft notou a ausência de algum pertence e voou para encontrá-lo. Ele sabia o que estava faltando e quem possuiria o objeto.‒ Discursou Sherlock.

‒ Como tem certeza que ninguém invadiu o quarto?

‒ Primeiro, a segurança daqui pode não ser das melhores, mas duvido que alguém ousaria invadir uma instalação de renome como esta. Segundo, quem seria descuidado o suficiente para deixar uma bagunça? Um rastro de sua passagem por aqui? Isso é obra de um compulsivo por arrumação que se descuidou porque tinha pressa para retomar um objeto perdido. Agora, que objeto seria esse?

Sherlock abriu a caixa sobre a cama e observou seu conteúdo. Papéis. Vários papéis. Documentos do Parlamento real, fotos, arquivos. A caixa guardava informações confidenciais a cerca de algumas pessoas cujos nomes eu nunca havia ouvido em qualquer circunstância. Todos os arquivos continham informações detalhadas a cerca de cara indivíduo fichado. Junto à ficha, uma foto vinha guardada presa a um clipe de papel.

O Detetive Holmes pegou uma das fichas e observou atentamente. Procurei descobrir entre os papéis quem eram os indivíduos fichados e por que Mycroft teria tantos registros assim dentro de sua própria casa.

‒ Nosso trabalho está feito, Dr. Watson. Já sabemos por o que procuramos.

‒ E o que é que foi levado?

‒ Uma foto. A foto do registro de Allan Winston Jones.