Industrial

 

       Lá estava ela, entre barris, andando e apontando os erros dos empregados, o que deveriam fazer ou não. Entre barris, examinando se a cerveja estava no ponto, no ponto de embriaguez certo, no ponto de causar a perfeita insatisfação. Entendam, para uma fada, ela podia ser bem flexível. Desde que as coisas fossem exatamente do jeito que queria, totalmente flexível, como qualquer chefe ou como qualquer fada. O autoritarismo é a marca da fada modernamente arcaica.

       E lá estava ela, entre barris, passando pela decepcionante rotina de desculpas... "Não chefe, não estou dormindo, é que pousou um inseto no meu olho e estou tentando mata-lo sufocado!". E esporros... "Pois bem, mate insetos... E junto com eles morra! Está demitido!" Era difícil estar cercado de idiotas, idiotas improdutivos, o pior tipo. Estavam levando a cervejaria a falência, o produto era excelente, mas eram muito poucos os empregados uteis, os outros, considerava-os uma massa acéfala, eram apenas para suprir o mínimo de funcionários. Poderia contratar, mas bons trabalhadores são caros. "Menos é mais", esse é o lema da fada modernamente arcaica.

      E, novamente, lá estava ela, não entre barris, mas na rua da amargura. Como predito, já quase na bancarrota. Nada poderia salvá-la, a não ser... Rufar de tambores... Um velho segredo de família, um arriscado segredo de família, utilizado somente em casos extremos. Uma formula capaz de multiplicar a produção de cerveja sete vezes setecentos e conservá-la por eras, poderia sustentá-la para sempre ou destruir o mundo. Era só mais um investimento de risco para a fada modernamente arcaica.

      E lá estava ela, entre os barris do laboratório, misturando os ingredientes para a multiplicação da cerveja e a fortuna eterna. Mal sabia ela que havia cometido um erro na preparação, um erro fatal. Conseguira sim fazer a messiânica reprodução, mas, com isso, deu inteligência e poderes mágicos a levedura que fermentava a bebida. Por ser algo muito pequeno, ela nem percebeu e se aproveitando disso, a levada levedura usou de um plano auto imposto às aberrações criadas em laboratório, a de dominar o Mundo. Era o fim, para a fada e para o mundo modernamente arcaico.

      E lá estava o fungo, nos barris, fermentando o seu plano. Pretendia fazer com que as pessoas, ao beber a cerveja afetada pelo seu feitiço, quase todo o estoque, se tornassem seus escravos. Não escravos comuns, que obedecem tudo, não, escravos independentes que servissem a ele, mas também tivessem vida própria. Escravos que não soubessem que eram escravos. E sem saber, a fada modernamente arcaica, ajudava a empreitada da levedura na mais inovadora forma de dominação mundial.

     E lá estava a fungo, no topo do mundo, sem ninguém saber, controlando a todos, mesmo os mais puritanos. E lá estava a fada, entre barris, a contar os lucros sem nada saber. E como termina essa história? Bem... Como uma vez já disse certa pessoa, quando estava em alguma situação difícil: "Não Sei.". Talvez nem tenha terminado, olhe pela janela e tire as suas conclusões.

Dia 84

 

"Mas aquelas coisas novas na escola, eu nem sei o que vai acontecer" Disse Mia, com voz de dúvida e preocupação. Eu não lembro de todo o diálogo.

"Mulheres não tem próstata, eu pesquisei."  Disse Joe voltando à um assunto que gerou muita polemica entre ele e Max. Todos os 5 tiveram a mesma reação, se encararam e riram. Ali nós estávamos despreocupados, não precisávamos conter as emoções em nosso esconderijo.

Todos nós: Eu, Mia, Joe, Max e Alex achamos um sótão de uma casa abandonada há quase 2 anos e desde então nos encontramos quase todo o dia lá. Partilhamos tudo um para o outro, o que é incrível. Mas o que é mais incrível é que naquele lugar nós não precisamos nos conter ou esconder. Desde o fim da terceira guerra mundial, em 2057, entre os acordos das 7 nações, foi decretado a proibição de demonstração de sentimentos. Já que uma das principais causas de brigas e revoltas eram a má interpretação de uma pessoa sobre uma situação. E, eu acho que a vida ficou mais chata depois disso.

Independentemente da minha opinião, precisamos nos conter e esconder dos revisteiros. Eu não sei como eles conseguem, mas são capazes de saber sempre se alguém demonstrou um sentimento em público. Outro dia estávamos nos perguntando o por quê desse nome e Alex disse que sua avó explicou que revista era uma coisa que se lia. E tinha gente que lia tudo que tava nela. Acho que é por isso que eles dizem que podem nos ler como uma revista. Me pergunto quantos anos o primeiro revisteiro tinha para saber disso.

Naquele dia estávamos em choque por termos presenciado aprisionamento. Os revisteiros estavam na escola e prenderam 2 crianças que estavam chorando, o que foi bem estranho porque nunca tinha visto um revisteiro na escola antes. Max acha que eles vão ser permanentes, eu não tenho certeza e espero que não fiquem. Afinal, em terra de salada quem tem molho é rei.  

                   

De Médico, Poeta e Louco todo mundo tem um pouco

Não há crime sem lei. E no caso, a lei era claríssima: Ditados populares eram proibidos a qualquer um. Sendo assim, mandava quem podia e obedecia quem tinha juízo. E o juízo do poeta é a rima. Como eu era poeta, não me contive. Não há regra sem exceção, e eu tive que ser a exceção. Falei todos os ditados que pude, já sabendo que um dia os falaria e aproveitei que quem ri por último ri melhor, para preparar minha gargalhada para o momento oportuno. Ganhei uma criação de iaques sob os quais deveria manter cautela e ordenhá-los toda manhã.

Vez ou outra, ainda acontecia de eu quebrar as regras e soltar uma ou outra frase de vez em quando. Lembro me que, certo dia, uma senhorinha falava de um homem muito feio e fofocava com uma outra, quando de repente soltou “quem ama o feio?”. Como que um reflexo, eu lhe respondi “bonito lhe parece”. Pronto. Condenado outra vez. Uma outra multa e mais dias de ordenha. Até que o homem de azul me disse: “Esta é a última vez que lhe encontro. A próxima vez que lhe ouvir dizendo ditados, não serão iaques que você ordenhará, mas cabras.” Penei. Tudo menos cabras.

Sabe como dizem, não é: Macaco velho não mete a mão em cumbuca. No caso, minhas cumbucas eram as cabras. Já reparou no modo como elas andam? Sim, parecem que escondem alguma coisa. “Que segredo pode ser esse?” Você pode perguntar. Eu sei. Há uma terrível maldição sobre aqueles que ordenham cabras, eles tornam-se gnomos com o passar do tempo. Não acredita em mim? Bem, o problema é todo seu. O pior cego é aquele que não quer ver. Se você quer ordenhar cabras, se não se importa em cometer esse atentado contra si mesmo, então siga em frente. É melhor dizer “adeus” enquanto ainda pode. Pois eu lhe garanto que quando se olhar no espelho e ver que não tem altura, e sim uma imensa barba, vai lembrar de minhas palavras. Cada um que se governe.

Prometi a mim mesmo que andaria na linha. Não importaria o quão tortas Deus as escrevesse. Eu tinha que obedecer. Tinha que me controlar. Um olho no burro, o outro no cigano. Atenção completa para não cometer um deslize em público. Em casa, toda a liberdade. O que os olhos não veem, o coração não sente. Eu só precisava que ninguém nunca escutasse meus dizeres. Assim, eu saberia que estava a salvo.

Eis que um dia, escandalosa, uma mulher me bate a porta. Pensava eu estar a salvo em casa. Ela veio entrando e me olhou com desespero. Jogou-se no meu sofá e tremeu suas pernas com destreza. Que faria aquela dama em meus aposentos? Que queria de mim? Bem, quem tem boca vai a Roma, só perguntando para saber.

‒ Bom dia, senhorita o que deseja? ‒ Perguntei com toda a pompa e circunstância que um cavalheiro deveria ter ao portar-se como tal.

‒ Bom dia, flor do dia! Oh! Perdoe-me senhor, pelo meu mau-dizer. Acontece que não consigo parar de recitar estas frases horrendas. Então eu pensei que... Bem... Juntam-se as comadres, descobrem-se as verdades. Digo, é dito que o senhor está há um mês sem dizer um ditado sequer, e que era o maior frasista de quem se tem notícia. Como abandonou o vício? ‒ Perguntou a garota assustadíssima, como se temesse por algo grandioso.

‒ Sabe como é, minha querida, a palavra vale prata... ‒ Comecei a dizer. Até que percebi o terror que estava cometendo. Será que ela tinha surgido apenas para me arrancar um ditado? Para me transformar em gnomo?

‒ ...o silêncio vale ouro! Claro! Entendi tudo. O senhor manteve-se quieto por um mês. Recluso no seu lar. É assim que seus ditados não são mais escutados!

Por um lado, senti-me livre como um pássaro. Finalmente estava dita a verdade. Por outro, senti-me ameaçado. Senti que a moça agora tinha poder sobre mim e poderia decidir sozinha o meu destino. Por fora, bela viola, por dentro, pão borolhento. Era assim que eu me sentia. Uma fita dupla face. Mas bem, a função faz o órgão. Decidi ajudar a garota. Aceitei que ela viesse morar comigo e construiríamos um palácio de ditados debaixo do meu teto. Ninguém mais poderia entrar o nosso conforto. Somente eu e ela, enclausurados naquele castelo de falsa recuperação.

O tempo passou como pluma. Todos na cidade pensavam que estávamos em perfeito estado. E como, em tempos de guerra, a mentira é como terra, fizemos desta terra uma terra firme, e fincamos nossa imagem positiva no chão da mais perfeita paz. Foi então que a guria decidiu que já estava na hora de ver o mundo novamente e resolvemos sair juntos para um passeio. O mundo parecia tão diferente de como o havíamos deixado.

‒ Por que esse ônibus parece parece uma banana split? ‒ Ela me perguntava. E então eu lhe dizia em sussurro:

‒ Não julgue um livro pela capa, guria.

E a gente ria, quietos. Rir é sempre o melhor remédio. Reparamos outras coisas estranhas ao longo do caminho. Todas elas bizarras e estúpidas. Homens falavam em caixas, mulheres tomavam remédios de plástico... Cada bizarrice maior do que a outra, cada loucura mais sem sentido que a anterior. Ainda assim, ficávamos assim, cada macaco no seu galho, vivendo nossa sanidade ilegal.

Nos separamos um segundo. Eu queria ir a uma loja e ela à outra. Como não nascemos grudados, saímos um do lado do outro por um breve momento. Outras pessoas me ofereceram companhia. Todos queriam saber como eu tinha me recuperado, mas preferi manter-me desacompanhado. Como dizem, antes só do que mal-acompanhado.

Não demorou muito para que a guria voltasse correndo. Ela aproximou-se de mim e sussurrou ao meu ouvido: “Matei um cara. Era uma cara. Uma mulher. Ela me ouviu.” Corremos até a cena do crime. A mulher estava morta, com uma barra de ferro jogada no chão. “Quem com ferro fere...” ela sussurrou para mim. Um policial olhou para a guria e avançou na direção dela. Como ele poderia saber? Eu vi que ela já esboçava um choramingo. Rapidamente, dei um passo a frente:

‒ Diga-me com quem andas, que lhe direi quem és!

E foi assim que eu me tornei o herói da guria. Ela cuida agora dos meus iaques, já que minhas mãos pequenas me impedem de fazê-lo. Ao menos agora, todos na cidade sabem o que acontece àqueles que ordenham cabras. Ao menos como o gnomo que agora sou, eu espalho alegria com meus ditados. No fim das contas, eu ri por último afinal.

Anteu e a Água

 

Anteu não gostava de lugares altos. Ele tinha pavor deles. Subir em uma árvore sem auxílio de cordas para rapel ou algo do tipo lhe causava tonturas e, certa vez, até desmaio. O nome veio do gigante Anteu (filho de Gaia, segundo a mitologia grega), que não podia ser derrotado se estivesse em contato com o chão. O medo, por outro lado, vem da queda do balanço na casa da árvore.

Aliás, seu pai reprovava quando aquele menino de nove anos se encolhia nos cantos, quando garotos mais velhos zoavam dele, pois ele não brincava nem mesmo de pique‒alto. Ao contrário do irmão mais novo, Hércules, que fazia de tudo para se arriscar e aparecer. Ganhando a aprovação do pai.

Às vezes, Anteu se sentia como se a mãe havia destinado os irmãos a viver em guerra. Antes de morrer, a mãe lecionava literatura em uma escola de primeiro grau. Seu assunto favorito? (Caso você ainda não tenha percebido.) Mitologia grega. Segundo o mito, Hércules e Anteu eram rivais (sequer eram irmãos) e Hércules havia matado Anteu tirando do contato com a terra. (Resumindo.) E a vida de Anteu (da nossa história, não o do mito), se resumia a isso: estudar, brigar com o irmão e ser comparado com o mesmo, junto com o sermão do pai. Ah, e para piorar a situação, ele trabalhava aos sábados, na construção, com o pai e suava frio toda vez que o pediam algo, imaginando que o pedido tinha algo a ver com altura. Mas tudo começou a mudar quando ele a conheceu.

No primeiro dia de aula do último ano do colégio, na aula de biologia, ele a viu pela primeira vez. Ela andava pela calçada usando jeans rasgados e camisa de uma banda dos anos 80. Ela poderia até parecer normal aos olhos dos outros, mas só Anteu a reconheceria, pois só Anteu era como ela.

Pois bem, naquela cidade a única coisa fora do comum era COMPLETAMENTE fora do comum. Há mais ou menos vinte anos, crianças "perdidas" apareceram na cidade, dizendo serem "crianças da terra". Elas juravam de pés juntos que haviam nascido de uma enchente, quando a água quebrou as rochas perto do rio. Eram mais ou menos 15. Anteu era uma dessas crianças. E aquela garota também. Ele sabia. Ele sentia.

Naquele dia, ele chegou em casa esperando o sermão do pai, pois ele havia chegado dez minutos atrasado. (Não que ele se importasse.) Mas, ao invés disso, quem o recebeu foi Hércules.

‒Você já leu o jornal de hoje? ‒ O irmão vinha com o jornal na mão e uma maçã na outra. ‒Tem um supermercado que ficou famoso pela venda de esquilos empalhados. ‒O irmão mostrou a foto do tal supermercado enquanto mordia a maçã. Espera! Desde quando HÉRCULES lia o jornal?

Anteu ficou encarando o irmão, esperando o mesmo gargalhar e dizer algo do tipo "te peguei!". Ao invés disso, ele recebeu um olhar preocupado.

‒Anteu, ‒Hércules falou, pondo a mão com o jornal no ombro do irmão. ‒você está bem? ‒Anteu fez que sim com a cabeça e correu para seu quarto.

Depois que ele viu aquela garota, o irmão passou a ser educado, o pai agora fazia as coisas da casa e não bebia e fumava tanto, e até o motorista do ônibus não reclamava mais quando Anteu chegava atrasado. Ele não ouvia mais tanto sermões assim e não brigava com o irmão. Bem, não com a mesma frequência de antes.

Ele não viu a garota nos dias seguidos. Até que, em uma tarde ensolarada, Anteu resolveu sentar em baixo da arquibancada para adiantar a leitura do livro de literatura. Ele NUNCA fazia esse tipo de coisa e justo no dia que ele resolvia fazer...

‒A liberdade está em ser dono da própria vida. ‒Uma voz feminina ressoou. Ele abaixou o livro e a menina do outro dia estava parada à sua frente, sorrindo.

‒O quê?

‒É de Platão. ‒Ela apontou para a capa do livro, onde a frase estava impressa em dourado. ‒É uma bela frase, não acha? ‒Ela disse se sentando ao seu lado. Ela apoiou a cabeça no ferro. ‒Ah, eu sou Gaia. ‒Ela lhe estendeu a mão e ele a apertou. ‒Não a grega. ‒Ela sorriu e Anteu teve vontade de beijá‒la.

‒Eu sou... ‒Ele começou, porém foi interrompido por Gaia.

‒Anteu. Eu sei. ‒Ela sorriu satisfeita. ‒Eu sei muitas coisas sobre você.

‒Ah é? ‒Ele levantou a sobrancelha. ‒Tipo o quê?

‒Seu que você tem um irmão chamado Hércules e que vocês brigam o tempo todo. Sei que, semana passada ele te mostrou a reportagem dos esquilos empalhados. Sei que você é como eu.

‒Como você? ‒Estaria Gaia falando sobre a enchente? Sobre as crianças da terra?

‒Eu também nasci da enchente, Anteu. Só que ninguém daqui me quis. ‒Ela suspirou, deixando os braços e pernas caírem na terra ao seu redor. Pequenos grãos da mesma começaram a subir por seu braço. ‒Então eu fui embora. Mas agora eu voltei. ‒Ela se levantou em um salto e lhe estendeu os braços. ‒Venha. Eu quero te mostrar uma coisa.

‒Mas eu tenho aula agora! ‒Anteu protestou, enquanto Gaia o arrastava, pois ele não havia levantado.

‒Em algumas horas isso não importará mais. ‒Do quê ela estava falando? ‒Você tem tido sonhos estranhos, Anteu?

‒Tenho. Sonhos em que eu pulo de um prédio e, quando caio, meu corpo vira terra.

‒Isso! ‒Gaia bate palmas, saltitando, como uma criança que acaba de ganhar um brinquedo. Os cachos pulavam junto. ‒Ah, Anteu... você fará algo muito importante hoje.

‒Importante como? ‒Agora ele estava curioso.

‒Você verá. ‒Ela disse e eles pararam. Ele olhou em volta. De repente, percebeu que eles estavam em um penhasco. Ele deu um grito e se jogou para trás. ‒Calma, lá embaixo é só água. ‒E pedras, ela pensou, mas não disse. Ela tirou a blusa e o short, enquanto ele se sentava, com as pernas para baixo. Esse era seu limite. Ele respirava fundo, tentando ao máximo ficar calmo. Ele notou que a camisa dela era da Legião Urbana.

‒Você já ouviu "Sereníssima"? ‒Ele deitou na pedra do penhasco. Aves, copas de árvore balançando com o vento que agora batia mais forte. Ele não esperou a resposta dela. ‒Minha mãe cantava ela pra mim, quando eu tinha pesadelos. ‒Ela parou para observá-lo. Certa vez, lhe perguntaram se ela seria capaz de matar algo indefeso. ‒ Sou um animal sentimental/Me apego facilmente ao que desperta o meu desejo/Tente me obrigar a fazer o que não quero/E você vai logo ver o que acontece /Acho que entendo o que você quis me dizer/ Mas existem outras coisas/  Consegui meu equilíbrio cortejando a insanidade,/ Tudo está perdido mas existem possibilidades...

‒Anteu? ‒Gaia o cortou. Ela tinha que fazer logo! Tinha que fazer logo, pois, caso contrário, ela provavelmente desistiria. Ele a olhou. A olhou de verdade. Ela se sentiu enxergada pela primeira vez em muito tempo. ‒Pula comigo?

Ela viu o rosto dele ficar branco e seu coração se apertou. Ela não estava lhe pedindo isso, ele pensou. Lembrou do pesadelo com o pai.

‒G...Gaia, ‒ele começou, se levantando e se desequilibrando, pois o vento já estava bem mais forte. Ele olhou para baixo e desejou não ter feito isso. Eles estavam tão alto assim antes?

‒Eu sei do seu medo. ‒Ela pôs a mão em suas costas. ‒Ele só acabará quando você enfrentá‒lo. ‒Ela pôde sentir ele engolindo em seco. Então, antes que pudesse puxá‒lo para si, o empurrou.

Por um instante, houve silêncio. Anteu só enxergava o pai o empurrando. Porém, o rosto era do irmão, Hércules, misturado com o de Gaia. Quase como se eles fossem a mesma pessoa. Depois ele ouviu a voz da mãe. Então veio o "baque" na água. Gaia ainda ouvia o grito de Anteu quando Hércules pôs a mão em seu quadril.

‒Venha, ‒ele disse, puxando‒a. ‒ele ficará bem.

‒Sim.

‒O quê?

‒Você me perguntou se eu seria capaz de matar algo indefeso. ‒Ela o lembrou. ‒A resposta é sim. ‒Ela apontou para o penhasco, agora consideravelmente longe, com o queixo. ‒E eu não sei o que sinto sobre isso.

‒Você não o matou! ‒Hércules começou com toda a ladainha sobre como o irmão não pertencia ao mundo deles.

Lá embaixo, na água, Anteu se desfazia em pó, enquanto seus grãos formavam novos corpos que surgiriam na próxima enchente. Na natureza era assim. Tudo era reaproveitado. E, agora, ele se sentia parte dela. E o "existem outras coisas", da música, não mais importou.

 

Pedra Armadilha

As folhas das copas das árvores farfalhavam ao vento, adagas de prata sob o luar, mesmo luar que banhava todo o parque da cidade, lhe conferia um brilho místico de magia, mistério, paixão. Sozinho caminhava Lúcio pelas trilhas de pedra cercadas de jardins, um tanto solitário, outro tanto pensativo. Mas seu momento solitário duraria pouco, porque logo ao longe avistou dois antigos conhecidos, velhos amigos. Então, com sua voz meio rouca, pois seus pulmões eram fracos à friagem noturna, cumprimentou os conhecidos.

- Dona Vanusa, seu Dante, boa noite! - Ele se aproximava a passos rápidos, porém elegantes.

- Talvez não tão boa assim. Não é, Dante Vitorino? - Era clara a irritação na voz da madame, será que havia de novo brigado com seu marido?

- É, amor, péssima noite para nós, mas creio que nosso caro amigo talvez não esteja interessado em nossos problemas, certo? - O desdém evidente do homem para com sua mulher destruía o clima romântico do ambiente.

- Ora! Se eu puder ajudar, claro que estou interessado! – Lúcio já estava em frente ao conhecido casal, imponente à sua frente, no centro do parque municipal, teria de ajudá-los, eles sempre o ajudaram em seus momentos difíceis.

- Ah! Que bom! Pois a você, ao menos, esse ignorante escuta. A mim, só ignora. Acredita que passou a tarde inteira ouvindo sobre o que os outros liam por aqui, mas nem parou para perguntar como eu estava?! - Disse dona Vanusa estupefata.

- Que culpa tenho eu se essas revistas em quadrinhos dos jovens que vêm aqui são muito mais interessantes que qualquer coisa que saia de sua boca?

- Ah! E o que é que você aprendeu com esses tão interessantes destruidores de jovens?

 -Descobri, por exemplo, que é incrível o número de super-vilões com doutorado, bem diferente dos livros sobre psicopatas da nossa época.

- Descoberta inútil! Assim como você, seu energúmeno! Até na cama não sabe mais como satisfazer uma mulher de verdade como eu. - Ela solta uma risada histérica com sua deixa contra a virilidade do marido que logo iria responder à altura.

- Basta! - Não foi um grito, mas nem a voz rouca impediu o impulso de Lúcio que já tornava-se impaciente com os maldizeres do casal e não permitiria que o escárnio continuasse. Deveria agir logo. - Vocês vivem há tanto tempo juntos, como podem agir assim de repente? Vejam como a noite os espera para se amarem, a Lua os cobre de magia, os querubins de pedra apontam todas as suas flechas para vocês, querendo ou não, esse é o centro do jardim, aqui é onde casais se encontram e se enamoram, não se afastam.

- Que belo, meu caro, porém, eu posso estar entre anjos, mas não sou um deles. Seus discursos são meras ilusões, pois esse lugar um dia abençoado, hoje é a casa apenas do pecado. Os casais não mais se encontram aqui para enamorar-se inocentemente, apenas um casal se encontra, e as coisas mais nefastas ocorrem.

- Verdade! Dante finalmente disse algo que preste! - E da água fez-se vinho, pois os tons de voz, antes símbolos da aversão do casal, agora mostravam o laço que os manteve unidos por tanto tempo, talvez a única coisa que soubessem realmente fazer juntos, fofocar. - Mais de uma vez nós vimos a mulher do prefeito da cidade aqui. Isso sim. Ela se encontra com o jardineiro do parque para manchar o casamento sagrado, e que festa fazem!

O homem franziu a testa com o que ouvia, uma brisa gélida cortava suas faces e o casal à sua frente lhe contava tudo o que vira naquele local, uma conversa no mínimo interessante.

- Não posso crer, a mulher do prefeito é uma mulher de fina estampa o que quereria com um simples homem como o jardineiro do parque, que me permito dizer que conheço como se fosse eu mesmo e também não é dado a sair com a mulher dos outros. – O rosto de Lúcio agora mostrava uma expressão atônita que brilhava ao luar.

- Sim. E uma vez eles até nos pegaram bisbilhotando-os em suas peripécias.

- E para se vingar o jardineiro nos procurou depois carregando uma grande lata de tinta e jogou o líquido nos nossos olhos. Que barbárie! Desde então não enxergo mais nada, nem meu Dante enxerga, apenas pode agora ouvir os rapazes falando sobre o que leem. – Dona Vanusa completou para seu marido.

- Oras! Mas eu devia prestar contas com esse cafajeste agora mesmo. – O ouvinte demonstrava irritação pelos maus tratos aos amigos. Cerrou os punhos enquanto as nuvens encobriam a luz da Lua e a escuridão rapidamente tomava conta do parque por completo.

- Oi, Amor! Você está aí. – Uma voz surgi vinda de alguma distância atrás de Lúcio, uma voz conhecida, motivo de sua presença ali a tal hora, uma voz de mulher, doce e charmosa.

- Oh! Fagundes, é a mulher do prefeito! Você é apenas um faxineiro, ninguém sabe o que ela e o maldito do jardineiro podem fazer com você, veja só o que fizeram conosco. – Disse a Madame assustada.

Lúcio riu, baixo, mas o suficiente para que seu divertimento sádico fosse notado, na verdade, toda sua postura mudou de repente, como um ator saindo de uma atuação.

- Então esse tempo todo vocês achavam que eu era o faxineiro. Fiz bem em cegá-los. Ah! E essa friagem quando ataca meus pulmões deixa-me rouco como o velho, mas logo, logo isso passa. – Um sorriso maroto surge no rosto do agora reconhecido agressor do casal, o jardineiro do parque, seu Lúcio. Logo ele se vira e vê uma forma ainda irreconhecível, graças à escuridão, encostada numa árvore. – Quem é?

- Ora! No escuro podemos ser quem quisermos. Eu, por exemplo, sou uma moça solitária e aflita buscando alguém que possa amenizar seus sofrimentos e satisfazer seus desejos. Oh! – Dramática, sedutora, a bela amante do jardineiro o laçava com sua voz feminina.

- Então quem sabe eu não possa ser o amante que lhe trará tudo o que deseja. – O homem caminhava a passos lentos, na direção da voz que o possuía.

- Hum! Achei que preferisse passar a noite falando com as estátuas. – Ela torceu o nariz ao desdenhar das obras com as quais o jardineiro tinha falado esse tempo todo. – Sempre achei esse seu hábito estranho, ainda mais com réplicas tão clichés. Essa Vênus de Milo é a pior réplica que eu já vi em toda a minha vida e esse Davi está em proporções tão menores ao original, que o que Michelangelo havia feito pequeno agora nem mais existe. – Soltou uma risada pomposa.

- Posso te mostrar uma obra em que existe, e em proporções bem maiores. – A malícia dominou a voz do jardineiro enquanto ele aos poucos se aproximava da dama, já com as mãos trêmulas para apalpá-la.

- Há! Olha como fala, sou uma dama. – Ela se fez de difícil enquanto empinava seu nariz. – E, pelo que soube, parece que algum pervertido anda depredando as "obras" do parque, eu se fosse você tomava cuidado.

- As estátuas sempre nos observando, não pude conter-me e joguei tinta em seus olhos. É estranho eu sei, mas esperava que ao menos alguém as tirasse daqui, do nosso ninho secreto. – O jardineiro rústico envolve a mulher com os braços, passando os lábios por seu pescoço enquanto descrevia suas ações. – Mas ninguém as tirou. – Sua voz um sussurro, como de galanteios. – Talvez nós devamos fazê-lo, com muita emoção.

- Sim. Vamos quebrar as duas, até que restem pedacinhos. – A fala, também sussurrante, era interrompida por leves gemidos. – E faremos isso do jeito mais divertido, nos deleitaremos de nossos corpos em cima dos cacos dessas monstruosidades de arte, purificaremos as obras nefastas com o nosso pecado.

- E ninguém saberá que estivemos aqui. – Completou o jardineiro. – Pelo menos até que a pedra rude e mal trabalhada que é o prefeito também esteja feita em cacos.

- Ah! Suas maquinações são tão tentadoras quanto o que esconde abaixo da fivela do cinto. Pervertido! Que a luz do luar nos banhe e que o prazer de nossos atos valha a luxúria de nossos segredos. – Sua prece de amante acaba e a Lua volta a banhá-los, como respondendo ao momento. Os olhos da amante fixados nos do jardineiro. – Essa noite teremos a paixão das estátuas.

E o parque iluminou-se prateado, brevemente confundindo os amantes com uma escultura, a escultura da noite, Eros e Psique em seu beijo apaixonado congelado. Porém, o movimento retornou, com ele o caos dos sexos e ambas estátuas do parque caíam quando par de corpos esbarrava nelas em sua paixão ensandecida. Apenas cacos prateados ao chão e o pecado vívido ao ar.

  

A fabulosa história de B1 e B33

 

O último homem do mundo sentado em um quarto escuro. Alguém bate na porta.

- Desculpe, eu despertei seu sono? Algumas questões correm profundas demais.

- O quê?! De que diabos de questão você está falando?

- Senhor, aqui consta na última atualização do portal de notícias que o mundo acabou. Como o senhor ainda consegue falar comigo.

- Ó Angela, creio que o meu bunker funcionou perfeitamente.

- Senhor, já disse que meu nome é Angela.

- Seu nome é do jeito que eu quiser. Eu te programei!

- Bem... O que o senhor acha de beber alguma coisa?

- Beber? Essa foi a questão profunda para que me acordou?!

- Lamento senhor, pensei que poderia ser uma boa ideia para aliviar. Ficar raso.

- Raso?! Você quer dizer... Bêbado?

- Sim, mas creio que raso é mais gentil.

- Bem Angela, creio que o "raso" só no bar do Se Afoga.

- Aqui consta que o bar do "Se Afoga" não existe mais. Foi destruído no primeiro dia da catástrofe.

- Uma pena. A bebida lá era ótima. Mas... Vamos dar uma volta, quem sabe não achamos outro bar?!

- BZZZ!

- Bzzz?! Bzzz.

(Google Translate. Mode: On)

- Você ouviu isso B1?!

- Sim B33, este palerma é o último homem do mundo.

- E você sabe o que isso significa, né?

- Sim, sem homens não há flores e sem flores não há pólen, logo nós morreremos também.

- Nós não podemos deixar isso acontecer! Vamos voltar para a colmeia, precisamos avisar as outras!

Saindo diretamente do duto de ar, as duas abelhas seguem para a colmeia de onde vieram.

- Não creio.

B33 examina o local cautelosamente, milhares de corpos de abelhas por toda a colmeia. Extinção completa.

- Algo estranho está acontecendo no planeta Terra. Nós precisamos fugir!

- E para onde vamos B1?

- Eu nunca mostrei isso a ninguém. Venha comigo.

B1 guia B33 até seu quarto humano. Ele nunca havia revelado aquilo para ninguém, mas enquanto havia vida, ele dividia o quarto humano com uma associação de baratas.

- Minhas amigas! Vocês estão bem!

- B1! Graças a Deus!

- O que você queria me mostrar? Eu já conheço este quarto.

- Sim, mas você não conhece isso.

B1 sobe na cama e mostra para B33 uma enorme imagem.

- O que é isso?

- É o Sistema Solar.

- Sistema Solar?

- Veja – uma das baratas, a maior de todas indica a explicação – Aqui é a Terra, onde estamos.

- Mas agora que estamos ameaçados... – B1 continua – O local mais seguro para ir é: Saturno.

- Saturno!?

- Sim, vamos lá agora!

- Então... Vocês querem ir para Saturno?! – pergunta a barata grande

- Sim.

- Sem intenção de levar suas amigas B1?

- Lamento, vocês são muitas, e pouca são as voadoras.

- Que belo amigo você é.

- Eu sinto muito. Vamos indo.

Porém, enquanto B33 se virava com B1, as baratas começaram a atacar e arrancar as cabeças das abelhas e guardaram os dois corpos de baixo da cama. Seguiram para a colmeia, e depois, para o último homem do mundo.

  

O homem de papel

               Outro dia de chuva. O quinto seguido. O quinto que eu não vou sair de casa. O quinto que eu não vejo o Miguel e a Jéssica. O que será que aconteceu com eles? Ultimamente ele nem tem me ligado. Me afasto da janela com o temor de que as gotas de chuva respinguem em mim mesmo que a janela esteja fechada. Me molhar não é uma experiência muito saudável para mim. Pra dizer a verdade, quase nenhuma experiência pode ser considerada saudável pra mim.

           Nesses momentos, enquanto eu me conformo com a minha vida sentado na velha e confortável poltrona no canto da sala, eu desejo que a minha vida volte a ser normal. Na verdade eu nunca pude chamá-la de normal, ou pelo menos o normal de qualquer outra pessoa. Aposto que ninguém além de mim pode fazer origami com os dedos...

                Ligo a televisão pra tentar me distrair, mas é difícil encontrar algo interessante, ainda mais com tão pouca variedade de canais com boa recepção nessa casa do interior. Mas parece que tem um funcionando razoavelmente bem. Tem mais uma daquelas reportagens em telejornais aleatórios falando sobre uma lenda urbana que causou um alvoroço alguns anos atrás. Algumas pessoas testemunharam o nascimento de um bebê vivo feito completamente de papel. E apesar de parecer impossível, inacreditável, uma história de conto de fadas, aqui estou eu, o "Homem de Papel". Vivo, pensando, me movendo e vendo TV.

                Deve ser engraçado pra quem participa dessas matérias. Pra mim não é. Mas até que já me acostumei com a TV revirando os boatos e com gente ainda tentando me encontrar pra me jogar numa cela e me testar num laboratório, ou coisa parecida. O que me chateia mesmo é ver as pessoas falando "Aposto que ele tem tatuagens feitas de canetinha", "Será que ele voa com o vento?", "Não existe essa coisa de 'Homem de Papel'. E se existir, com certeza não é coisa de Deus!"... Existo sim, eu to aqui! Eu vejo e sinto tanto quanto você! Como essas pessoas podem ser tão... Tão... Eu nem sei o que são. Como o jornalismo chegou nesse ponto de fazer matérias desse tipo?

- Sabe que não faz bem pra você ficar vendo esses programas. – disse meu pai chegando à sala, quase que sentindo minha angústia

- Eu tava entediado e achei que fosse uma boa ver algum programa. Foi uma péssima ideia na verdade. – respondi desligando a TV

                Desde que eu me lembro temos sido só eu e meu pai aqui em casa. Quando eu nasci foi um escândalo no hospital. Segundo ele a minha mãe pirou quase que instantaneamente e me rejeitou. E antes que fizessem uma declaração oficial do nascimento da aberração que eu sou. Ele fugiu comigo com a ajuda do médico que fez o meu parto. Eu nunca conheci a minha mãe, mas acho que ela não ia querer me conhecer mesmo. E meu pai tem cuidado de mim e me protegido como se fosse dois, não vou reclamar. Ele me trouxe imediatamente pra essa cidade no interior e essa casa antiga dos pais enfiada no meio do mato. Nunca mais meus pais se viram. De vez em quando ele conta alguma história de quando estavam juntos, mas segundo ele eu precisava mais de ajuda do que ela. E a minha mãe tinha quem zelasse por ela.

                Ele sentou na outra poltrona mais surrada do meu lado com seu prato de sopa de ervilha e me oferece por educação como sempre fez. Eu nunca precisei me alimentar como outras pessoas. Uma vez ou duas por dia eu como alguma porção de papel ou revista antiga. Foi difícil pro meu pai conseguir entender como meu corpo funcionava, e até hoje ele não entende muito bem. Acho que nem eu, mas estamos acostumados. Pelo menos, seguindo essa dieta, eu posso conseguir me regenerar de qualquer eventual acidente que me rasgue ou despedace e ainda me deixa um pouco mais resistente.

                O silêncio instaurado pela TV desligada e pela refeição discreta não durou muito tempo. Meu pai queria dizer alguma coisa. Ele parecia triste de alguma forma. Não o interrompi.

- Acho que cometi um erro. Já faz um tempo que olho pra você e vejo esse olhar melancólico. Eu tenho me perguntado se eu errei na sua criação. Às vezes eu acho que te protegi demais… Eu sei que eu tinha uma razão pra isso, mas eu sinto que isso pode não ter sido a melhor escolha. Você deixou de ter tanta coisa…

- Não é culpa sua, pai. - Cortei antes que ele seguisse um raciocínio que ferisse sua moral - As pessoas lá fora… Elas não estão prontas pra mim. Eu não estou pronto pra elas. Mas desde que eu conheci o Miguel e a Jéssica, eu pude sentir que meu universo se expandiu.

- Entendo. Vocês se conhecerem foi uma bênção, eu devo dizer. Eles são uma grande companhia e quebram alguns galhos pra gente, mas… Será que só isso é suficiente pra sua vida? Viver em reclusão não faz bem a ninguém. Talvez as pessoas nunca estejam prontas pra você. Mas… Será que seria diferente se você ficasse pronto pra elas? - Ele silenciou novamente por alguns instantes, mas depois mudou de assunto, como se saísse de um devaneio - Bem, eu vou deitar um pouco. Meu velho joelho já está latejando novamente. Se sentir vontade de "comer", tem um catálogo em cima da mesa da cozinha.

                Fui pro meu quarto descansar depois daquela breve conversa. Eu tentei dormir, mas não consegui. As palavras do meu pai ficaram ecoando na minha cabeça. Eu nunca antes me permiti dar espaço pra esses pensamentos. Sempre achei que o que meu pai fazia por mim era a única forma correta para que eu vivesse em paz, mas se ele mesmo começa a questionar isso… Será que… Ah! Agora que notei, a chuva finalmente parou. Parece até que o tempo vai abrir de vez.

                Ouço uma batida na porta e vou imediatamente ver quem é. Tomara que sejam… Sim! Abro a porta e dou um grande abraço nos meus melhores amigos.

- Miguel! Jéssica! Já estava ficando preocupado. Vocês não dão notícias já faz algum tempo…

                Eles explicaram que a chuva que começou alguns dias atrás fez com que o rio que passa pelo bairro deles transbordasse, então a passagem por ele se tornou impossível. Apenas hoje de manhã com a chuva começando a diminuir a situação foi melhorando e eles decidiram fazer uma visita.

                Eu os conheci alguns anos atrás quando eles ainda estavam no colégio. Parece que eles decidiram se aventurar pela cidade e acabaram encontrando a minha casa. Num dia em que eu decidi sair para o jardim para brincar. Eles acabaram me descobrindo e mais tarde viramos amigos. Meu pai não gostou nada disso no início, mas com o tempo os dois ganharam a confiança dele. Inclusive de vez em quando eles ajudam em algumas tarefas aqui em casa. Ninguém além dos dois sabe da minha existência.

                Hoje eles pareciam um pouco mais felizes do que o normal. E ultimamente eles tem parecido estar muito chegados. Queria poder passar mais tempo com o Miguel do jeito que a Jéssica passa. É normal eu sentir ciúmes dele? Será que eu estou… Não. Deixa pra lá. Forramos um plástico no gramado e nos sentamos ali no jardim e conversamos sob a luz do luar. As nuvens já tinham se dissipado do céu. Não iria chover por um bom tempo. Ficamos ali conversando por horas.

- Eu tive um sonho essa noite. - Começou Jéssica com suas conversas sobre temas astrais - Nós éramos os reis e rainhas e eles leram os nossos nomes. Todas as pessoas pra quem já tivemos que provar alguma coisa. Eles descobriam que eramos realeza a partir de algum documento e passavam a nos respeitar. Não tínhamos que sentir vergonha nem nos preocupar com mais nada. Qualquer gosto, decisão ou vontade era respeitada e ninguém ousava nos dizer não. Isso seria incrível não acham? Ninguém ia te julgar por ser feito de papel. Ninguém ia me forçar a seguir uma carreira que não quero. Ninguém ia poder impedir o Miguel de viajar pelo mundo por causa de compromissos nessa cidade. Seriamos livres de verdade.

- É seria incrível, Jéssica.  - Continuou Miguel - Mas não fica sonhando muito, porque essa sua realidade aí tá bem distante. É melhor nos contentarmos com o que temos aqui e agora. A vida não vai ficar muito diferente disso. As pessoas tentam mudar, mas no fim continuam sendo a mesma coisa. É assim com todo mundo...

- Ah, para com essa conversa chata. - Jéssica interrompeu quando começou a ficar entediada - Nem parece você. Acho que temos que continuar tentando conseguir o melhor pra nós. Independente do desafio. Buscar nossos sonhos. E se der errado… Bem, nós tentamos, e saberemos que demos nosso melhor. Mesmo que isso leve ao nosso fim. Arruinar-se pela poesia é uma honra. Existe algo mais poético do que seguir nossas maiores ambições e desejos?

                Eles dois só voltaram pra casa de madrugada. Eu fiquei mais um tempo acordado dentro de casa, só perambulando. Eu tentei, mas não consegui dormir direito essa noite. Tinha muita coisa surgindo na minha cabeça ao mesmo tempo. Eu não sabia o que fazer e o que não fazer. Estava tudo muito confuso. Quando meu pai acordou fui conversar com ele pedindo algum conselho. Esperava que ele tivesse a resposta certa para mim. Não. Na verdade não é isso o que esperava dele. O que esperava dele era confiança na minha decisão, que eu já havia tomado.

- Imaginei que essa conversa fosse chegar logo, ainda mais depois do que te disse ontem. - começou ele - É uma grande decisão a ser feita. Você quer sair e viver, mas não sabe se está pronto e não tem como saber o que vem logo depois, digo, qual será a reação das pessoas. Essa sensação de incerteza me lembra da sua mãe. Antes dela surtar no seu parto, era uma pessoa bem corajosa. A maior aventura é não saber o que pode acontecer, ela dizia. Pena que ela esqueceu disso. Seja qual for a sua decisão eu vou aceitar e apoiar. Acho que eu já controlei a sua vida por tempo demais. É sua vez de tomar as rédeas agora. Eu estarei aqui quando precisar.

                Então é isso. Chega de ter medo. Liguei pro Miguel e Jéssica. Hoje eles vão me acompanhar numa volta pela cidade. Saio pela porta da frente. E pela primeira vez vou ver de verdade o que tem além dessa velha do interior. Eu parei de sofrer pelo que eu não conheço. Se foi ou não uma boa decisão, eu descubro depois.